ophelia

Tout est faux.
Tout cache des maux.
Rien de vrai sous ces nuages gris.
Que des faux semblants et du déni.
Que du brouillard et de la pluie.
Rien que du désespoir et cette mélancolie.

Tout est faux.
Tout laisse dire sans un mot.
Tout respire et transpire le mensonge.
On lime les petite imperfections grossières.
On arrondit les angles sans tracer le cercle.
On reste éveillé tout gardant les yeux fermés.

Rien n'est vrai.
Rien, sauf la vérité elle-même
Une vérité bien fragile, bien pauvre mais acerbe.
Elle est cachée, protégée comme un trésor sacré.
La vérité nue, impeccable, implacable qui te foudroie sur place.
On la garde, on l'enterre, on l'ensevelit bien profondément sous terre.

Rien n'inspire autant le vrai quand tout expire le faux