ophelia

Un - pas devant

Deux - s'y aime

Trois - pieds sous terre

Quatre - fois quatre

Cinq - en teignes

Six - la terre saigne?

Sept - ice et mie

Huit - clos

Neuf - comme un oeuf

Dix - torsions

Je marche dans mon jardin
Fait de soucis et de jasmins
Tout est en vrac, je suis patraque
Les herbes folles, les jambes molles
Je traverse cette jungle qui m'assomme

C'est alors qu'à la cuisse une chose me pique
Je me sens vivre mais j'ai du mal car c'est un tique
Des mauvaises herbes, y en a tout plein et je me plains
Comme ça me pique, tout ce terrain avec entrain
Mais ça me pique...

Je ne bouge plus, observe le jaune canari des pissenlits
Il y a des fraises sauvages, venant de nulle part
Et ces tulipes d'où me viennent-elles?
Je leurs souris

Je marche dans mon jardin
Et je sautille sur le chemin
En chantonnant comme un gamin

Y a des orties, dans mon jardin
Mais je les arracherais demain...
Car les orties c'est trop malin
Car les orties ça pique
Ou ça fait du bien...

C'est une histoire simple. Une histoire d'organes. Un organisme fait d'entités. Des identités. Très denses, très serrées, très pressées les unes contre les autres. Elles se saturent. A un moment donné, la saturation atteind son point G. Les longueurs d'onde ne forment plus qu'un. Un seul trait au loin. Un seul conduit. Un cri. Un drainage. la densité amène sa promiscuité pleine de saletés. Un organisme se perverti en accumulant tout ces déchets avariés. Des dépots, des crasses, des remous, des vides, des mots sur le bout de la langue, des gestes, des paroles creuses, une moue paresseuse. C'est une histoire de drainage. Une histoire de condensation des émotions. La cristallisation de petits bouts d'institutions plongées dans le formol désinfectant d'un passé dépassé. La défragmentation massive du tissus social qui s'use. Le drainage latent des entités confusent...

Ecoeurant, fatiguant, dégoutant, déroutant,
Les adjectifs négatifs ne sont pas assez nombreux
pour décrire ce qui nous amène ici...
Ce qui nous laisse croupir, gémir, frémir
et bientôt pourrir dans ce bled paumé de vie...

Oui, madame, des gens meurent...
Tout les jours...
des gosses, des bébés, des enfants,
tes grands-parents, tes parents...

Ils ont tous travaillés dur
Ils ont tous eu une vie
Un jour, nulle part,
Ou on est?
Nulle part !

Et cette fille qui se coupe les veines à vif
Canif aiguisé, avec ses petits ongles de fée
Qui s'anesthésie le corps et l'âme en comprimés
Ou est elle?
Et ce garçon qui accuse les coups sans hurler
Qui courbe son échine sous les mots, sous les maux
En disant merci, en disant encore, en criant tant pis
Ou est il?
Et cette mère qui crève de solitude avec son gosse dans le désert?
Et ce gamin qui proteste, qui gémit, qui entame une grève de la faim?
Et cette femme qui se détruit, qui se consume, s'envoie en l'air en fumée?
Et cet homme qui détruit, qui consomme, envoie tout en l'air sur son passage?
Et ce vieil homme que tout accable sauf sa fierté de rester droit le poing levé?
Et cette vieille femme enfermée dans une pièce, clouée sur son fauteuil avec vue sur le parking?
Et ce bébé à peine né, déjà tellement torturé, rejeté, mal aimé?
Et cette gamine qui s'isole, qui mange de trop, qui mange pas assez, qui lève les yeux au ciel et ne cesse de prier?
Et cette fille qui prend du plaisir à sentir ses os jaillir hors de sa peau, squelette vivant, jeté aux corbeaux?
Et cette autre fille qui s'affaire dans le vide à apprendre des choses qui ne lui servira jamais qu'à se détruire un peu plus?
Et ce garçon qui meurt de jalousie en regardant les autres, en soupçonnant le pire et ne servant à rien?
Et tout ce beau monde qui s'accueille, qui se téléphone, qui se sourit, qui n'en pensent pas le quart
Qui font semblant de vivre ou vivre pour le semblant de ce qui nous reste à vivre pour nous, pour les autres, pour dieu le père ou l'antéchrist...
Et cette fille, et ce garçon que tu détestes et qui te le rendent bien?
Et tout ces gens qui te jugent, t'éduquent, te désintègrent, te soupirent, te chuchottent, te mentent, te méprisent, te haissent, t'entretiennent, te baisent, te tuent, t'évaluent, te paient, te soignent, te conseillent, te virent, t'engagent, ...

Et toi, pauvre petit humain de merde insignifiant tu t'y crois, tu y crois à ton dieu, à ton étoile,
à ta vie, le dieu de l'univers, petite merde sur terre, tu t'y crois jusqu'à ce que tu crèves...
Jusqu'à ce que tu en crèves...

Les yeux pleins de morve et de rêves !
Les bras pleins de vide et de dettes !
Les pieds nus dans la boue et la neige !
La tête défoncée par cette vie qui te piège !

Merci la vie !

Recroquevillée dans un petit coquillage rugueux
Vissée viscéralement à sa carapace sombre
Elle repose, elle se meurt et vit en silence...

Des profondeurs abyssales, un soupir, une pétale
De rose dans le noir des douleurs qui l'accablent
Elle crie toute sa rage de naitre que liquide
Dans ce monde solide qui fait peur...

Des bulles, des tourbillons, des vagues
Tout la transporte et la nargue...

Son apparence hermétique froisse et irrite
Son humeur fait fuir, sa froideur fait qu'on la quitte
Cependant, la perle est rare pour ce qu'elle mérite...

Etincelante et brillante comme un trésor caché
Une apaisante lumière blanche dans la fraicheur de l'été...

Le ciel se réflète dans la profondeur de ses yeux
Sa peau de nacre se devoile et fait fondre les envieux...